простите мне мой английский...
Веспер смутно догадывается, что некоторые слова пишутся по-другому. Но это завтра. А сейчас - ночной блинчик комом.
Двенадцать ночи. Теряю стрелки,
Простуду прячу и чищу перья.
В душе погано, на сердце «Welсome»,
Как грязный коврик под черной дверью.
А горло хриплым протестом в кашель,
А пальцы мелко дрожат в ознобе.
Но буквы в красном бесспорно краше –
Читатель любит нервишки гробить.
Оконный сумрак чудит апрелем,
В глазах не слезы, а просто мыло.
А в зеркалах ну такая прелесть –
Давно взяла бы, да придушила.
Какой-то левый, зашитый в смокинг,
Какой-то правый – с цветком в петлице…
На сердце «Welсome», в душе: «No smoking»,
В глазах тускнеют и рвутся лица.
Звенит оркестр из чувств и песен,
Растет герань и цветут фиалки.
Все так обрыдло, что хоть ты тресни!
А, впрочем, сдохнуть мне тоже жалко…