Наш шопоголик купил в дом новый чайник. Со свистком. Цвета бешеной морковки.
Зря я все-таки крестик не ношу

Говоря о бытовых страхах, имею желание немного пофлудить
Про сны.Про сны.
Про свой стандартный сон с лифтом и почтовыми ящиками я уже писал – этот сон (пардон за тавтологию) достал меня уже даже во сне.
Ибо еще на подходе к пресловутым ящикам я уже начал повторять себе: это не сон! Это не гребаный сон! А, значит, ничего плохого со мной случиться не может. Это всего-навсего мой дом, и я здесь всего-навсего живу.
С этой мантрой на языке я сгреб письма в охапку и пулей побежал вверх по лестнице. Жутенький лифт изволил не работать.
Я добрался до квартиры как-то подозрительно скоро (наверное, скучные моменты были поставлены на перемотку) и захлопнул за собой дверь. Это еще ничего не значило, но хоть какая-то иллюзия безопасности… Ко мне подошел человек (во сне идентифицированный как хороший знакомый) и оптимистично объявил, что все в порядке и что на этот раз будет мне хэппи энд. После чего не менее жизнерадостно принялся меня душить.
Блин…
Верь после этого людям.

Но ничего, в другом сне я на них отыгрался. Перебил нехилую толпу подручными средствами (из оных запомнились только портняжные ножницы и какой-то крюк проржавевшей наружности). Сон был сюжетный, имел четко оформленное начало, конец и середину. Начало стерлось. Из середины помню непосредственно факт множественного убивства и толпу оголтелых приведений в карнавальных костюмах (возвышенная речь Веспера побудила их встать на нашу сторону в драке. Ах да, «нас» было несколько). А закончилось все тем, что мы с какой-то девицей отчаливаем на лодке от деревянного сарая, в котором весь мордобой и имел место быть. Было холодно. Шел снег. Наша лодка, старательно изображая из себя ледокол, пыталась зачерпнуть носом закат… Я чувствовал себя дико счастливым.
Я люблю убивать во сне.
Но не люблю, когда во сне убивают меня

Смотрите также